作者：付迎春
母亲这朵花，
总是不肯开得光鲜一点。
她不占春风，
不借颜色，
只安静地长在灶火边，
长在一家人冷暖饥饱里。
为了接纳不够好的自己，
我远渡重洋，
跨越一个又一个专业，
漂泊十年。
直到命运忽然告诉我：
母亲树，终究枯成柴了。
“节哀顺变”四字轻如纸，
却重得让人无法呼吸。
回头再看母亲，
她的一生常替人担起父母之责，
一双手缝补岁月，
也托起许多人的人生。
她或许不曾光鲜，
但若她都不算光鲜，
谁又配得上这两个字？
原来有些花，
不是开给人看的。
她开成炉火，
开成灯影，
开成一碗热汤，
开成深夜里
为你留着的一盏灯。
为她写碑文。
一字一字，
把懂得刻进石头里。
任凭风雨剥落岁月，
母亲仍在子孙心碑上闪亮。
